Eva Márquez.- No. No es un manual de instrucciones para amar, ni tan siquiera es una advertencia de los descalabros de la vida. Quien conozca a Miriam Nisa sabrá encontrar en cada uno de sus versos una complicidad que la delate, y quien no, deberá lanzarse a su universo como ella quiere, a su estilo, saltando sin red, yendo de su mano y desvelando sus versos a la vez que los desnuda de la ropa que los cubre de la lluvia, el hielo, la niebla, la nieve, la escarcha, el viento, entregándose a ellos como en una comunión pagana y enterarse de qué va el mundo, su universo cromático de azul cobalto, su soledad de nicho enfoscado, su largo grito y sus besos de cristal roto.Antiprimavera arrastra al lector a un mundo al margen de los versos convencionales, como La novia del viento, de Oskar Kokoschka, a través de una llamada de jaculatoria mágica, no como lamento, sino para exorcizarse ("versos sin dolor para el dolor"), versos purificadores ("lluvias de mis ojos podrían apagarlo mis adentros fríos"), no suplica, sino que se limpia con ellos ("limpiarme bajo la lluvia"). El agua, tan presente en sus poemas la embadurna de esperanza, la libera, le da fuerzas para volver a empezar, como una crisálida que en su metempsicosis le otorga nuevas oportunidades. No hay fin, sino vuelta a empezar. Renace de nuevo ("después de distintas muertes he nacido de nuevo"). No es un canto al dolor ni a la desesperación, a pesar de las imágenes lúgubres de reflejo de charca, bosques oscuros y ramas heladas. Le planta cara a lo funesto con su Antiprimavera ("es mentira el olor de azahar"), lo cual, aparentemente, puede parecer que es la derrota, pero hay que mirar su envés, si no, no soñaría con "una improvisación en un encuentro", ni tampoco querría tragarse las esquinas.
Todo lo que no derrocha el señor Scrooge lo esparce ella, su sensibilidad apasionada está desparramada en cada una de las palabras que trastoca como una ninfa de piel nacarada convirtiendo el dolor en coraje, llegando a transformar al lector en su proceso creador. Lo convulsiona con la aparición de Linda Lee, la mujer de Bukowski, como la encarnación de la musa, objeto poético en sí mismo, la que se sienta en el despacho de Hank y se pregunta "dónde se le da sepultura a un sueño": aquí, Linda es lo que pudo haber escrito, sentido, amado, sufrido, besado, esto es su soledad o desperdicio, es la que deshoja cipreses, la que sabe de ausencias, de frialdades, y de vacíos. El amor no es el aliado de la Antiprimavera, pero sí lo es de los sueños ("soñó que el poeta untaba sus pétalos de chocolate"). Hank traspasa a Linda como la lluvia, un amor con goteras, e hiriente reflejada en los versos más dolorosos de todo el poemario, un verso sentencioso, donde el erotismo no está solo, sino acompañado de una brutal emoción ("¿Dónde enviar esta ternura solitaria?").
Miriam Nisa nos da las claves de una entramada galería de sentimientos que habitan en su estilo de escritura y conviven con el malicioso y nectáreo sabor de los estados de su alma pellizcada como ropa tendida, un alma vapuleada por el viento y expuesta al son de un devenir agónico pero a la vez un alma colmada de una resistencia de inagotable torrente de vida: no trata de darnos respuestas a insolubles problemas, pero sí nos zarandea y seduce con conmovedoras imágenes y versos furibundos que contrastan con una decadencia de carretera de Sintra acompañada de las suaves notas melódicas de Wim Mertens. Sus próceres fetiches están presentes, Pessoa, Maillard, Szymborska, todos ellos tienen un poco de Linda que se mezclan con el intenso lirismo creador. Con ellos, bebe, fuma y llora. Porque para saber amar no basta con haber vivido, hay que saber besar, quien no besa no ama. El recuerdo de la ausencia, el dolor y el trasiego diario nos enseñan a ello.
La autora ha sabido describir toda la amalgama de sensaciones con una precisión atómica, desmenuzando cada sentimiento, convirtiéndose el poemario en un espejo donde vemos reflejados, los delirios, grandezas y agravios de dolor y des-amor, dos mundos equidistantes pero complementarios, no se entiende la vida sin ello. Todos sus poemas emanan un entusiasmo y catártico paroxismo que impiden que sucumba al olvido cada uno de sus deseos, arrastrándose así ineludiblemente al hallazgo de un resquicio de esperanza. Su dolor no es un fin en sí mismo, ni Miriam se regocija en el fracaso indeleble ni en el encanto de las mariposas, al contrario, atrae de manera incondicional ráfagas de enardecimiento mediante el magnetismo de sus vocablos. Vivifica cada verso, lo eterniza, y nos da la ocasión de atravesar sus recuerdos, nostalgias, atrevimientos y soledades.
Ella escribe garabatos, atrapa musas, lo suyo no es una estrategia amatoria, es su manera de decir basta a lo absurdo, invoca a los versos locos, necesarios, de tinta roja, de plástico, expropiados y extinguidos, versos que provocan al deseo, versos que no son mirada, ni contemplación, sino una transfusión de su alma: el deseo también se dona a almas anémicas y sedientas de besos que traspasen de boca a boca el pacharán, versos como regazos, versos con olor a mar que le traen a su estrella afectuosa, una luminosa que la está mirando, y ella sabe que se la devolverá el mar (lo presiente), y yo sé que sí, a ella no se le ha olvidado y "todo habrá merecido la pena".
Miriam Nisa, Antiprimavera. Soñando a Bukowski. Kronos Ediciones, Sevilla, 2013.
ENTREVISTA A NATALIA LITVINOVADueña de una voz madura y propia; creadora de atmósfera magnéticas y seductiva; bella, joven, culta, leída y vivida... Natalia Litvinova llega a España. Tras demostrar, en sus poemas y traducciones de poetas rusos, que posee lo que hay que poseer para hablar como hay que hablar, y dejarlo por escrito, publica Esteparia, el primero de sus libros que el lector español podrá adquirir como debe ser: en una librería, y abonando un justo precio. LEER MÁS
EL ORÁCULO DE ANTONIO TELLO
ANA ARES, SOLISTA DE VOZ LIMPIA
55 minutos, el segundo título que publica Ana Ares, es un libro deslumbrante, un torrente de emoción, contenida con mano sabia y firme, que concilia la belleza con la rigurosa exigencia formal que se ha impuesto la autora, tal vez con el inconsciente deseo de demostrar que no sólo está a la altura de los varones que dirigen la orquesta poética y atesoran laureles y las escasas monedas de este escuálido mundillo, sino por encima de muchos de ellos. LEER MÁS
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ANDRÉS TRAPIELLO ANTE EL ESPEJO DEL TIEMPO
Si Hölderlin aseguró que "lo que dura, lo fundan los poetas", es probable que Andrés Trapiello se conformase con una versión menos ambiciosa (o presuntuosa) de esta frase, tal vez: lo que dura, lo reflejan los poetas. Ante todo, porque lo captan, lo acogen y, sólo después de cerciorarse de su carácter genuino, cierto, lo vuelcan en un papel en versos fijos, pulidos y esplendorosos. ¿El poeta como un copista? Tampoco tan poco, pero casi que así. Y de ello deja cumplida constancia el poeta leonés en su último poemario publicado hasta la fecha, Segunda oscuridad, editado por Pre-Textos tras varios años de silencio editorial, donde las visiones de la naturaleza y la percepción del paso del tiempo asaltan al escritor para que les dé cumplida respuesta. Y, a tenor de lo leído, con sobrada solvencia poética. LEER MÁS
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ELVIRA DAUDET Y LA POÉTICA DE LA VERACIDAD
De una humanidad sin concesiones, el Cuaderno del delirio de Elvira Daudet es, por buscarle una definición que pudiera servirnos, la expresión más honesta y prodigiosa de lo que yo bautizaría, sin temor a tachaduras, como Poética de la Veracidad. Y sin embargo, en esa verdad de la poeta, no hay una sola coma que no se ciña a su vez a la belleza incontestable y sangrante de la palabra. Si el dolor existe, que sea hermoso; si el desamor me mata, que la sangre que mana sea transparente; si la vida duele, que me acompañes tú, lector, en mi dolor, como un hombro propicio al rescate, como un cómplice del desamparo. LEER MÁS
EN LA PENUMBRA DEL SER QUE VIBRA Y HABLA
Cuando el creador necesita enunciar lo que simbólicamente la realidad contiene, no estamos ante una querencia, sino ante la urgencia de esa querencia y la poesía es entonces el proceso de exorcismo. Sucede que la poesía de Veyrat se caracteriza por esa habilidad chamánica que concibe el lenguaje como un complejo sensorial más allá de la realidad asumida como mundo inteligible. Miguel Veyrat trasciende la mímesis a través del símbolo que, en su origen griego, era un objeto partido por dos del que dos personas conservan cada uno una mitad. LEER MÁS
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